(Det som skjedde, med Helge sine ord:)
Det hele begynte i grunnen helt udramatisk, med at jeg (mannen) åpnet et glass piklesagurker. Ingen stor sak. Kanskje var lokket litt i støleste laget, men ikke mye. Problemet var bare at like før hadde Turid slitt som en gal for å få opp det samme lokket. Uten hell. Nå var hun dypt indignert, på vegne av alle verdens undertrykte kvinner som var nødt til å holde seg med en mann for å få tilgang på en sylteagurk i ny og ne.
Trening! Skikkelig hardtrening av klypene. Det var det som skulle til. Et par tennisballer fra fjorårets sommeraktivitet ble funnet fram. Og godt tilbakelent i sofa kroken med et glass rødvin begynte sportsaktiviteten. "Hundre!! Eg tar hundre te før eg legger meg!"
Dagen etter var en katastrofe. Skulderbetennelse, senebetennelse, alt som var vondt fra fingertupp til nakke. Vi prøvde en runde med selvmedisinering fra båtens relativt rikholdige medisinskrin. Uten ønsket resultat.
Kanskje vi trenger en lege. Armen var hoven, men vi lå i Stintino, en liten søvning fiskerlandsby nordvest på Sardinia.
Jeg ringte bort til havnesjefen. De har alltid havnesjef, uansett hvor liten havna er. Nei. Det var ingen fast lege i landsbyen. Men ring 118, de fikser det meste. "118? Ok. Grazie!" Jeg ringte 118. "Buon giorno!"sa damen. "Do you speak english?" Spurte jeg " No! Momento!" Pause, så ny stemme: "I speaka ingles, whata happan?" Jeg forklarte situasjonen og spurte om det fantes en lege i distriktet. "We senda a car. Call you back!" Så la de på.
Et kvarter senere ringer telefonen. "Car coming! 5 minutes!" Jøss, her går det unna. Turid blir puttet i skoene og buksert i land, akkurat tidsnok til å se havnesjefen som kommer springende og åpner porten for ambulansen. Tre menn stirrer på oss gjennom frontruten under det blinkende blålyset. "Accident?" Spurte han som sikkert var lege. Jeg dro hele historien om sylteagurker og klemming av baller. Han skjønte ingenting, og før vi visste ordet av det var Turid reimet fast til en båre midt i ambulansen, og vi var på vei til sykehuset i Sassari, flere mil unna, i 150 km/t. Med blålys.
Alle var hyggelige, alle var snille og gjorde sitt beste, og alt var litt kaos. "Senora Mielda", altså Turid, ble rullet rundt, klappet på kinnet og gitt diagnosen "inflammatione". En hyggelig kvinnelig doktor under et stort bilde av Jomfru Maria sendte oss videre. Hun snakket tysk og hadde den høyeste frisyren jeg noen gang har sett. Snill mann la armen i fatle og doktor med knallgule tights og rett-opp-hår pakket en røys med tabletter og forklarte omhyggelig dosering og virkning. En ukes sykemelding.
Vi står utenfor sykehuset i solskinnet. En politimann med rayban-solbriller og boybandfrisyre ringer etter en taxi for oss. Strøken uniform, pistolhyster og små vesker med polititing kledelig fordelt rundt på belte og bandolær. Men ingen politilue. Man kødder ikke med frisyren på Sardinia.
Og taxien kom, armen ble omsider god og vi har gått over til å kjøpe oliven og sylteagurker i løsvekt.
PS. Hverken ambulanse, behandling eller medisiner kostet oss et øre. |